~ Café Kaba ☆.¸¸.•°´¯)

kein wein
ich war abgebrannt
bis auf die staubkrümel
in der hosentasche
und hörte im trockenwahn
meine leber rufen:
'hey, ich weiß nicht was mit dir los ist,
aber danke alter,
daß du aufgehört hast,
mich vollzupissen.'
gedichte,
die säufer zum wilden stier machen

anlegen ...




... und nichtangelegtheit einer neurose


>>> angela strassheim gilt mein besonderer dank.

jetzt sind eineinhalb stunden vergangen. ich scherze nicht, so lange schon sitze ich, gebannt wie das kaninchen vor der schlange, vor diesem einen satz:

"... macht ist ein suchtmittel, das ähnlich wirkt wie schokolade."

und ich unterdrücke ein ohnehin kaum vorhandenes hungergefühl mit der 14. tagescigarette und dem fünften schälchen tagesnescafé.

nachts wache ich nach zwei stunden schlaf auf. schlafwandlerisch, wie von geisterhand geführt, gehe ich in die küche, schnappe mir schokolade aus dem schrank, gehe zurück ins bett und esse, nordöstlich aufgerichtet, die ganze tafel auf. ich denke derweil darüber nach, wie ich mir bei tage vornahm, das zu lassen, weil es nicht gut ist. dann schlafe ich weiter. vorletzte nacht ist das dreimal hintereinander vorgekommen.

ich habe mir mal wieder >>> zabriskie point von >>> antonioni angesehen. die schlußszene ist meine persönliche wunscherfüllung. der ganze wohlstandsmüll explodiert und fliegt in alle himmelsrichtungen. ich bin teil meines wohlstandsmülls. mit etwas phantasie gleicht das bild der explosion dem eines erfrischenden springbrunnens.
welch eine befreiung. WELCH EINE BEFREIUNG !!!

ich möchte nicht verbrennen (brennt eigentlich asche? nein. flugasche?), ich möchte explodieren. das vorweg. aber ich stelle mir gerade vor, meine aus 80 % fremdwohlstandsmüll bestehende wohnung würde abbrennen. meinen gefrierschrank (bofrost sorgt dafür, daß wenigstens das gewicht meiner knochen nicht sinkt), mein bett und vor allem ein paar bücher wären mir wichtig, sie zu behalten. und ein medium, durch das ich mich ab und zu mitteilen kann, das muß gar kein pc sein, ein paar blätter papier, umschläge, meine 37 obligatorisch vorgespitzten bleistifte und ein paar briefmarken reichen aus. okay, meine bücher, mein heiliges. doch beginnt es nicht schon hier mit dem meinen, etwas unbedingt HABEN wollen zu müssen? die meisten bücher kann ich sicher in einer bibliothek ausleihen.

okay, zabriskie point. im death valley nackt im toten gipsflußbett liegen. ein traum. bei NULL anfangen. (es gibt keine sogenannte zweite chance im leben, nicht wahr? nur die vielen kleinen neuen sich einem IN DEN WEG STELLENDEN ?) aber bei 50 grad im fehlenden schatten traue ich hitzeempfindlicher mir das nicht zu. dieser gips- und borstaub dort, der sich mit den silbrigen schweißperlchen auf meiner äußerst empfindsamen haut vermischen würde, zu sehr erinnerte es mich an das kratzende gefühl, nicht der steinchen am baggerseestrand, nein leider nicht, vielmehr des weißen rollkragenpullis, der mich einst bei sommersonntagsausflügen verletzte.

wenn es irgendwo im death valley klares kaltes und auch trinkbares wasser gäbe, ja dann ...

... könnte ich mich löschen, nachdem "der kampf gegen den gipfel mein menschenherz auszufüllen vermochte und wir uns mich als einen glücklichen menschen vorzustellen hätten".

an der decke hängt ein brandmelder.
er sieht aus wie ein auf einen konkreten gebrauchsgegenstand reduzierter kleinstausschnitt aus einem gemälde von a. r. penck.

einen platz an der sonne gewinnt das los no. losy ...

machtausübende lassen sich immer wieder neue machtausübungsmethoden einfallen, mit denen sie die bemächtigten verblüffen. sie wissen, bekannte methoden sind leichter zu durchbrechen, daher sind gewöhnungseffekte zu vermeiden (z. bsp. einfach nicht abgesprochene tatsachen schaffen, die einem die rückzugsmöglichkeiten blockieren). funktioniert nicht dauerhaft, aber zunächst einmal kostet den bemächtigten allein die verblüffung zeit. zeit, die die machtausübenden für sich gewonnen haben. irgendwann müßte ich doch eigentlich mal explodieren. wieso dauert das so lange, warum ist die haut aus gummi so dehnbar? nein, hohe materialqualität führt nicht zu mehr lebensqualität. an der wand hängt wohlstandsmüll, und es sind diejenigen die schlimmsten, die neben und während ihrer macht das schokadeaufessen tagsüber ausüben.

auch wir sagten als studenten immer, lieber mit >>> sartre uneins sein als mit camus eins. ich habe angefangen, camus zu lesen. das ist ein bedenkliches zeichen ... aber mir gehen erstens von den worten, an denen ich mich festklammere, vor verblüffung die eigenen aus und zweitens ist ...

"das thema des irrationalen ... die vernunft, die sich trübt und durch selbstverneinung befreit. ... am ende dieses schwierigen weges erkennt der absurde mensch seine wahren gründe. wenn er seinen tiefen anspruch mit dem vergleicht, was ihm geboten wird, fühlt er plötzlich, daß er sich abwenden muß. "

... verliebt sich gerade ins visuelle.

... (maus auf's bild!)





wenn jemand, der noch nie gras, äh, gemäht hat, darüber spricht, wirkt das nicht weniger komisch, als wenn eine nonne sich über sex verbreitet.

ich denke, durchaus, und die frage erscheint mir als ebenso berechtigt, wie die nach dem "als wer".

"wo" und "als wer" lebt man auch in der sprache, der man sich bedient, um sich selbst zu verraten.

und welcher verrat an sich selbst ist immenser, als der, sich zu verleugnen, mag dieses nun unbewußt oder bewußt geschehen. verleugnen durch die sprache, der man sich bedient, mitunter kryptisch bis zur unverständlich-, bis zur unkenntlichkeit, aber nie zur gänze ... wortsüchtig paraphrasierend, was in einfachen worten unerträglich verlogen wäre.

sagt man sich selbst so nicht eigentlich
überflüssig?

ist es nicht der rückgriff in den alten, seligen zustand, als die mutter die wahrheit über sich und einen selbst erdichtet hat?

oder ist nicht doch das gegenteil der fall?

... viel eher eine erklärung,
fast ein geständnis.
fast?

meine eine
einzige
einzigartige
(übereinstimmung mit JP II: totus tuus sum ... )
... maria

weder ihr -

wißt genau, was ihr da hört & wem ihr da zuhört, aber auch das macht nichts, weil sich meine beschädigte & beleidigte sprache ganz wundersam in musik verwandelt,

- noch ich.

wenn man sozusagen als kind ausgelöscht wird unter einer

brüllenden

autorität, sucht man sich die einzige möglichkeit, in der man wieder eine identität finden kann, die ja immer nur trügerisch ist, denn wenn man wirklich zu seiner identität gefunden hat, ist man tot, davon bin ich überzeugt, denn in den augenblicken, in den sehr wenigen augenblicken, in denen man ein bewußtsein seiner selbst hat, verliert man den verstand. das ist bei mir gott sei dank nur sehr selten der fall. also ich strebe identität nicht an, ich strebe nur überleben an, und das kann ich offenbar nur, indem ich

spreche.

und mir, als einer begleiterscheinung, den raum öffne & dem nicht überzeugt sein von meinen überzeugungen einlaß gewähre.

manchmal bei dem
ganzen
stückwerk das man so fabriziert tag für tag frage ich mich ernsthaft ob das eingeständnis eines vollständigen gescheitertseins nicht sinnvoller wäre um von da aus den ausgangspunkt zu nehmen und neue ursprünglichkeiten zu erschaffen und dann erinnere ich mich an implosion und an vakuum das entsteht wenn man gezwungen wird die re-set taste zu drücken und an die wut wenn man denkt das herz schlägt im kopf und alles umsonst war oh herrin dann das stoßgebet töte den alzheimer in mir man sein
leben
geben würde für die
wiederherstellung des gewesenen und dann ...


... ach göttin neeeeeiiin da liegt die backform die hexenbackform zum backen von hexenkuchen die ich mal in maastricht erstand weil ich schließlich als meine lieblingsbeschäftigung den ganzen tag kuchen backen ganz gewiß nie hatte aber massengräser im hirn und jetzt seh ich sie grad da, ganz still
und beschließe ab donnerstag ca. 16:30 kuchen zu backen und amen sag ich dazu wie ein ungläubiger amensager so gefahrlos aber kaufkuchen aufessen werd ich ganz bestimmt.

und nie mehr still sitzt fortan ich der mensch und veralbert sechsmal am tag die bedeutungsschwängernis des wortes sinngebungsprozeß (kommt von prozac) und
uuuuuuuuuuuuuh
nie mehr sehen wie das prozessuale apokalypsogeil stockt und rauscht wie der sturm in der mit 25 ml kühlem restkaffee gefüllten casablancakaffeetasse oh wie gern würd ich euch meine casablancatasse einscannen und ein pop-up-fenster wie eine kuckucksuhr sich öffnen frischen kaffee kochen die casablancatasse euch entgegeneilen lassen weil

der aufdruck, der ist echt cool